Parte I: Lo smontaggio

Capitolo 1: Il pavimento rotto

Prima di costruire qualsiasi cosa su un terreno, ispezioni ciò che già vi sorge sopra. Quindi, prima di esporre il modello di cui tratta questo libro, voglio ispezionare il modello in cui tutti già vivono. Non le cose esotiche. Il quadro noioso, ovvio, scontato della realtà che tu e io abbiamo assorbito prima ancora di saper parlare: il mondo è fatto di materia solida, sta lì fuori con proprietà definite che qualcuno la guardi o meno, il tempo scorre a un secondo al secondo per tutti, e la tua mente è qualcosa che il tuo cervello secerne come una ghiandola secerne ormoni.

Quel quadro sembra roccia solida. In realtà è un pavimento, e il pavimento ha crepe. Non cosmetiche, del tipo che un ispettore fotografa da tre angolazioni e cerchia in rosso. E corrono esattamente attraverso i punti portanti: cosa sia la materia, se il mondo sia definito di per sé, se "ora" sia universale, e da dove provenga l'esperienza. Quattro assunzioni, quattro crepe. Percorriamo il sito.

Crepa uno: la parte solida non è solida

Ho dedicato un intero capitolo del primo libro a questo tema (il capitolo sulla coscienza, proprio all'inizio), quindi lo comprimerò nelle note dell'ispezione.

Zooma su qualsiasi oggetto e la solidità evapora. Un atomo è quasi interamente spazio vuoto; ingrandisci un protone fino alla dimensione di una mela e il suo elettrone si trova a chilometri di distanza, con nulla nel mezzo. Continua a zoomare e raggiungi un limite di risoluzione, la lunghezza di Planck, sotto la quale "più piccolo" smette di avere significato. La realtà è pixelata. E le particelle stesse non sono piccole palline di materia. Nella teoria quantistica dei campi una particella è un pattern di vibrazione in un campo che riempie tutto lo spazio. Nessuna vibrazione, nessuna particella. Vibrazione diversa, particella diversa. Il tavolo su cui ti appoggi è un ronzio stazionario.

Poi c'è la non-località. Le particelle entangled coordinano i loro stati attraverso qualsiasi distanza, istantaneamente, senza che alcun segnale passi tra loro. Non è speculazione, è fisica da Premio Nobel, e l'ho documentata nel primo libro. Il punto per la nostra ispezione è semplice: qualunque cosa sia la materia, non sono piccoli mattoncini che siedono in posti definiti dentro un contenitore neutro chiamato spazio. I mattoncini sono pattern che ronzano, il contenitore perde, e l'intera faccenda si comporta meno come un magazzino di roba e più come il rendering di uno.

Crepa due: nessun mondo definito in fondo

Qui voglio essere più attento di quanto lo sia di solito la versione popolare di questo argomento, perché la versione attenta è più strana, non più addomesticata.

La versione popolare dice "le particelle si comportano diversamente quando le guardi", il che scivola nell'idea che l'attenzione umana abbia raggi laser. Non è quello che dice la fisica, e non fingerò che lo sia. In meccanica quantistica, "misurazione" significa interazione. Un rivelatore, un fotone vagante, una molecola d'aria: qualsiasi cosa si accoppi al sistema e porti via una traccia lo fa. Nessun occhio richiesto.

Ma soffermati su cosa questo implichi realmente. Prima di qualsiasi interazione, l'elettrone non ha una posizione che semplicemente non abbiamo ancora verificato. Non ne ha affatto una. Ha una distribuzione di possibilità e nulla più. E questo non è una lacuna nella nostra conoscenza che strumenti migliori colmeranno: gli esperimenti del test di Bell (quelli che hanno vinto il Nobel 2022, trattati nel primo libro) hanno chiuso la via di fuga secondo cui la particella conoscesse segretamente le sue proprietà fin dall'inizio, almeno per qualsiasi quadro che mantenga causa ed effetto locali. La definitezza non è immagazzinata in fondo alla natura in attesa di essere letta. Emerge nell'interazione, non prima di essa.

Così la seconda asse del pavimento quotidiano, "il mondo ha proprietà definite indipendenti dall'osservatore, punto", fallisce l'ispezione alle fondamenta. Il mondo che sperimentiamo come fisso e fattuale è fisso e fattuale alla nostra scala. Al suo strato di base, la natura non tiene alcun registro di stati definiti. Tiene possibilità, e qualcosa nell'interazione, nella partecipazione, nel coinvolgimento (scegli tu la parola) è ciò che trasforma una possibilità in un fatto. Un modello della realtà che non può dire cosa fa la selezione è un modello con un buco al centro. Tieni a mente quel buco; l'intero libro riguarda cosa lo riempie.

Crepa tre: non esiste un ora universale

La terza assunzione è così automatica che è difficile persino vederla: proprio ora, questo momento, sta accadendo ovunque. Da qualche parte una stella sta esplodendo "proprio ora". Il tuo amico all'estero sta facendo qualcosa "proprio ora". Un unico presente cosmico, che avanza come una testina di lettura.

La relatività ha ucciso questa idea un secolo fa, e il cadavere ancora non è stato seppellito nella mente pubblica. La simultaneità dipende dal moto. Due osservatori che si muovono diversamente affettano lo spaziotempo in "passato" e "futuro" lungo angoli diversi, e non c'è esperimento, nemmeno in linea di principio, che possa decidere quale fetta sia quella reale. Un evento lontano può trovarsi nel tuo passato e nel futuro dell'altro osservatore allo stesso tempo, ed entrambe le contabilità sono corrette. Le uniche cose su cui tutti gli osservatori concordano sono il passato locale e il futuro locale propri di ciascun evento. Il presente universale condiviso non è impreciso o difficile da misurare. Non è affatto nella teoria.

I fisici per lo più rispondono trattando lo spaziotempo come un tutto, un blocco in cui tutti gli eventi semplicemente esistono, con il "flusso" retrocesso a qualcosa che fa la nostra coscienza piuttosto che qualcosa che fa il tempo. Nel primo libro ho presentato Philippe Guillemant, il fisico del CNRS il cui lavoro sulla doppia causalità prende questo sul serio: se il futuro è reale quanto il passato, l'influenza può fluire anche da esso, non solo verso di esso. Costruirò su questo nel capitolo sul tempo. Per l'ispezione, basta una nota: il pavimento quotidiano assume un unico ora che scorre, e la fisica, la nostra stessa fisica, quella da cui dipendono i satelliti GPS, dice che non ce n'è uno.

Crepa quattro: nessuno riesce a estrarre la mente dal meccanismo

L'ultima assunzione è quella a cui il mio vecchio io teneva di più: il cervello genera la mente. I neuroni scaricano, e in qualche modo la scarica è il gusto del caffè.

Il resoconto onesto di un secolo di neuroscienza: abbiamo mappe eccellenti di correlazione. Danneggia questa regione, perdi quella funzione. Stimola qui, senti odore di pane bruciato. Ciò che non abbiamo, da nessuna parte, è una derivazione. Nessuno ha mai mostrato come il meccanismo oggettivo produca l'esperienza soggettiva, nemmeno per sommi capi. Puoi specificare un cervello fino all'ultima sinapsi e nulla in quella specifica dice che ci sia qualcosa che equivalga a essere quel cervello. I filosofi lo chiamano il problema difficile della coscienza, e "difficile" fa un lavoro cortese in quella frase: non è una lacuna ingegneristica come la fusione, dove conosciamo la fisica e manca la tecnica. Non sappiamo nemmeno che aspetto avrebbe la derivazione.

Forse qualcuno lo risolverà un giorno. Ma nota la sua forma. Ogni altra crepa in questo pavimento appare nello stesso punto: dove l'osservatore incontra l'osservato. La materia resta indefinita finché non viene coinvolta. Il presente esiste solo localmente, per un dato punto di vista. E l'unica cosa che non possiamo derivare dalla materia è il punto di vista stesso. Quattro fallimenti indipendenti, una cucitura comune. Quando sintomi non correlati si raggruppano attorno a un unico snodo, un ispettore smette di scrivere "coincidenza" e inizia a sospettare che il progetto sia diverso dal disegno che gli è stato consegnato.

Questo è il risultato dell'ispezione, ed è concettuale, non ancora pratico: non devi accettare il mio modello, ma non puoi più trattare quello quotidiano come l'opzione predefinita sicura. Il predefinito è condannato. Starci sopra non lo rende solido; significa solo che non hai guardato in basso. Il prossimo capitolo archivia le prove che qualsiasi pavimento sostitutivo deve sostenere.